Les pensées d'une Poussière ou l'espoir fou d'un papillon

[...And it's all?]

Enfers des dimanches suppliciés, vagues sordides, luisantes et vaines. Absente, mon âme, tu sens le renfermé, odeur de toile d'araignée, odeur de vieux secrets, suaves, séniles, silencieux. Brûlés puis abandonnés sous terre, si loin des mains des autres. Quand reviendront les usurpateurs et les comédiens, les acteurs de ce vieux bonheur râpé?
Vue sur la mer, vue sur ma sirène, beauté lunatique. Je l'aime d'une rancœur sans pareil, ce serpent alangui dont le venin est un mensonge. Écailles hypnotiques qui font danser les illusions. Et les ombres chantent la mort des lendemains, dans un grand bûcher sans ardeur, un peu pâle, un feu de joie fatigué d'avoir trop festoyé, trop dévoré.
Glissant avec mollesse dans le bleu, elle disparait et m'appelle, mais son visage, toujours, laisse sa marque à la surface et on dirait un cadavre qui hésite encore, refusant de couler, ne sachant pas flotter.

L'ivresse est de mise, car ce n'est plus de l'eau. Ma sirène, si belle, si morte d'un excès qu'elle adule encore.

Enfant d'un jour pourri.

[...And it's all?]

Cinq heure du matin et quelques larmes sèches plus tard, je jette un regard au fond de mon verre vidé de jus de pomme bien abrasif. C'était un verre duralex, comme ceux de la cantine du primaire, avec un chiffre, votre âge, vous savez? Regard douloureux vers ce fond duquel je n'attends rien. J'ai trente-trois ans aujourd'hui. L'âge du christ lors de sa mise à mort. Et l'âge de Frodo quand commence sa quête de l'anneau (ouai, j'en sais des choses hein? Merci au TPE...).

Et cette journée, embuée des dernières nuits, pue la crucifixion, les clous dans la chair, les épines et la sueur.


On va devenir un fait divers...

[...And it's all?]

[...And it's all?]

[...And it's all?]